DOCE UVAS, DOCE

¿Y Por Qué?

Me gusta la Navidad, siempre me ha gustado. 

Toda la vida he disfrutado en estas fechas, desde mi remota niñez hasta hoy mismo. La perspectiva ha ido cambiando constantemente  a lo largo de la vida, pero manteniendo en cada época ese regusto especial de unos días que intentan seguir siendo diferentes.

La iluminación de las calles; las decoraciones en escaparates, con sencillos o elaboradísimos nacimientos; las tentadoras tiendas de juguetes y regalos; las prisas en las compras de última hora; el repaso a la casa para que todo esté lo más agradable posible; el retorno de los viajeros; la añoranza de los ausentes; la cena de Nochebuena; las reuniones familiares que siempre fueron armoniosas y distendidas, incluso en los momentos menos propicios para ello; los pequeños de nuevas generaciones que se van añadiendo al grupo; los amigos solitarios o perdidos en la ciudad que siempre son bienvenidos...

El único punto discordante para mí siempre ha sido esta tontuna de las doce uvas. Por supuesto que las he tomado, me he atragantado con ellas, he acabado antes de la última campanada o mucho después, he formulado deseos que se repetían a partir de la octava campanada porque tampoco quería tantas cosas. He seguido los rituales de oro en la copa del brindis, la lencería roja, el pie izquierdo en el aire con el riesgo de darte un castañazo, el entrechocar de las copas  e, incluso, el pasarme alguna noche en blanco haciendo el ganso sin mucho convencimiento (me falta interés y salero en las fiestas), añorando mis sábanas la mayoría de las veces. Me sé de donde viene la tradición, pero no entiendo por qué todo el mundo se siente con la obligación de brindar con champán o cava después de casi ahogarse con las uvas de la suerte, bastante dudosa por cierto. 

Y a estas alturas, con mi leve problema de claustrofobia, no soporto bien el verme rodeada de gente por todos mis puntos cardinales y llevo muy mal los gritos desaforados, los matasuegras,  las carracas y los petardos machacándome los oídos. De manera que nadie me va a encontrar esta noche en la Puerta del Sol haciendo el moñas.  Ni pienso descorchar cava. Y todavía me estoy pensando lo de las uvas. No he decidido si me las voy a tomar en su punto o muy maduras.  Vamos, que por si acaso, tengo puestas a remojar doce pasas sultanas y otras doce de corinto, junto a la docena de uvas del Vinalopó. Veremos cuáles son las afortunadas a última hora.

Y que todo nos vaya bien, con o sin uvas.

                                   Para ver y oir la versión "más fresca", pinchar aquí

YA ESTÁN AQUÍ

The War Is Over

Faltan exactamente dos semanas. 

Pero ayer tuvimos YA la comida del departamento, con los recuerdos del 2014, deseos para el año próximo y regalos del "amigo invisible". Como siempre.

 A mí me tocó un precioso foulard, pero hubo de todo, de lo más variado y variopinto, incluido un paquete de cigarrillos y otro de preservativos, no se sabe bien con qué mensaje subliminal.
Lo cierto es que ya están aquí, se ve, se nota y se siente en cualquier sitio ese espíritu que antaño era entrañable y sentimental. En estos tiempos, es otro espíritu, mayoritariamente consumista, el que se respira por todas y cada una de las calles del centro, abarrotadas de gentes venidas de cualquier sitio, con intención de dejarse los pocos o muchos cuartos destinados a regalos y recuerdos.


Así que, tras una breve reflexión, me ha apetecido muchísimo traer aquí esta suave versión del estupendo tema de John Lennon, aunque no sea verdad el subtítulo "The war is over".

 

Venga, Felices Fiestas, que parece que es lo que toca, y con un poco de empeño tal vez nos olvidemos de los podemos, ganemos, queramos...

¡ y sigamos como siempre...!

SAVOIR AIMER

VESTIGIOS

Primero hubo que evitar el contacto personal, las charlas en directo, las músicas compartidas y los paseos culturales y de ocio por lugares con encanto y con significados especiales.
Después, fue conveniente restringir y distanciar las conversaciones telefónicas.
Casi al mismo tiempo, disminuyeron sustancialmente los intercambios escritos para, finalmente, quedar prácticamente anulados.

Se acabaron las charlas cómplices, los enfurruñamientos tontos, las risas, los desahogos, los consejos mutuos, el degustar una tapa con una cerveza o un croissant con un café, los apoyos ante los problemas, la escucha atenta, la música que nos gustaba, los refuerzos del alma, esa relación de amigos especiales que tanto había costado afianzar...





Ha sido una decisión unilateral, seguramente errónea, que hace daño a quien la tomó y es respetada por quien poco o nada puede ni quiere argumentar, aunque tenga el profundo convencimiento de que no ha sido la mejor.

Después de todo eso, la pregunta es ¿Queda algo?

Pues sí, aún queda la nostalgia de aquellos encuentros, charlas, músicas, libros,  epístolas, llenas de tantísimos sentimientos de todo tipo.  Pero están cada día más lejos, estúpida e inútilmente más lejos. ¿Terminarán por diluirse con el tiempo? En nuestras manos y en nuestra voluntad estará evitar que  en su lugar, sólo sean la Ausencia,  el Vacío y el Olvido.

ME HA ENCANTADO CONOCERTE...

NADINE

Calculo que tendrá unos 20 años menos que yo. Quizá más joven aún.

Sólo habíamos hablado tres o cuatro veces por teléfono y hoy nos veíamos por primera vez. Pero a los cinco minutos se comportaba como si nos conociéramos de toda la vida. Se colgó de mi brazo -"No te importa, ¿verdad?, porque después de haber hablado tanto contigo..." -  Tuve que decirle que no me importaba, pero que no le convenía acercarse demasiado a un "trancazo" andante.

Rápidamente se soltó con una sonrisa. "Soy asmática y no me puedo enfermar; no podemos faltar ni aún con gripe. Así son en la compañía de danza".  Porque resulta que es bailarina (danza clásica, moderna, experimental), algo que resulta evidente por su delgadez y su forma de caminar,  y profesora de Pilates. "Estoy molida. No sabes lo que es bailar tantas horas en puntas. Llevo casi sin descansar desde las 8 de la mañana y no me tengo en pie. Y encima, me he perdido".

En poco más de una hora me ha dicho cosas de su vida que no se suelen contar fácilmente a alguien con quien sólo vas a iniciar un posible acuerdo comercial. Yo también, pero menos. Sus estudios, su preparación, la dificultad de compaginar su carrera con una vida familiar normal, sus años en N. York, la detección de su enfermedad tras una caída bailando "el lago de los cisnes" en Londres, su fuerza para no quedarse en una silla de ruedas y recuperar lo que ha sido y es su pasión: bailar.  Todo ello aliñado con una encantadora sonrisa y una mirada franca, profunda y directa pero sin agredir a los ojos que tenía enfrente.

 Me ha dado una sucinta clase magistral de anatomía muscular mientras caminábamos por los Austrias, bajo una casi imperceptible lluvia y una temperatura sorprendentemente suave.  "Tienes una lordosis muy marcada, seguro que te duele la espalda".  Pues claro, con esas cosas, a cualquiera le duele todo. "Eso te lo arreglo yo, te hago precio especialísimo de amiga. Y la primera clase te la regalo".

Tiene unos horarios complicados y un trabajo que agota físicamente.  Y yo no voy a tener lo que necesita para llevar adelante su proyecto. No lo tengo ahora mismo, pero no tiene prisa y me deja mucho margen. Es luchadora sin impaciencias y tiene ese difícil don de hacer sentirse cómodo a quien tiene cerca.

Nos hemos despedido en mitad de la calle Preciados, poco después de las ocho ("no me beses, que estoy muy constipada"), sabiendo ambas que hoy puede haber empezado una bonita amistad. "Hablamos mañana".

OMBRA MAI FU

 TRAS UN DÍA DE EMPECINAMIENTO CERRIL...

Qué mejor forma de sosegarse en el momento de irse a dormir relajadamente, tras la jornada protagonizada por el triunfalismo absurdo de un par de acémilas,  que escuchar este preciosísimo aria de Häendel, de su ópera "Jerjes"

También magnífica esta otra versión, que será probablemente más parecida a la que se oiría en el momento de su composición

Para saber más

SERRAT, 50 AÑOS REGALANDO ARTE

MEDITERRÁNEO

Cincuenta años son los que lleva el Nen del Poble Sec  en este universo musical.

Muchas y variadas son sus aportaciones a la historia de la  música, pero me quedo con la que yo considero su mejor contribución al arte popular, elegida como mejor canción del siglo XX en España.

Es tan buena que incluso soporta la última versión mano a mano con Lolita. Yo prefiero la original. 

AMENAZANDO QUE ES GERUNDIO

JUNQUERAS EL VOCERAS, ¿O ERA EL LLORÓN?

"Si España no acepta negociar,  Cataluña no pagará su deuda".  Palabras de Oriol Junqueras. 

Pero es que, si negocia, sólo pagaría una parte de esa deuda. Y el señor Mas no ha salido a desmentirle, como hubiera sido lo deseable, aunque  no le creyéramos. En lugar de eso, piensa enredarse en querellas contra el Gobierno de España.

Sr. Montoro, ¿no piensa usted hacer nada al respecto?

Su presidente, que es el de todos los españoles, ¿le va a impedir que cierre desde ahora mismo el grifo de millones que se le está adelantando a esa comunidad autónoma para que pague a sus funcionarios y proveedores?

Yo, desde luego, lo haría. Cerrar el grifo, quiero decir. Si me están amenazando con que no me van a pagar, independientemente de las razones que aleguen, de mi bolsillo no salía ni un euro más en esa dirección. Aún a riesgo de colapsar a la economía catalana.   Siempre será mejor colapsar a Cataluña que dejar que Cataluña haga colapsar a la economía española, ¿no? Y me apresuraría a bombardear a los catalanes, un día sí y otro también, con las explicaciones de por qué no soltaba ni un céntimo, a ver si espabilaban y les reclamaban  a esta panda de irresponsables y presuntos chorizos que les desgobiernan, que cumplieran con sus responsabilidades de administración de sus ciudadanos. Unos gobernantes que alientan a la desobediencia civil contra España, no creo que tuvieran argumentos para penalizar otra desobediencia civil, de tipo fiscal  especialmente, que pudiera organizarse contra ellos mismos. ¿O sí?

  

No nos olvidemos de que, en efecto, es de mi bolsillo y del de todos los españoles, de donde salen los adelantos de millones que salen hacia allá, en la confianza de que cumplirían con sus compromisos. Todos nosotros tenemos que soportar los recortes que suponen el tener que ir a buscar dinero en los mercados para pagar, entre otras cosas inexplicables, las francachelas y los delirios separatistas. Y ya estamos muy hartos.

¿Hasta cuando tendremos que aguantar todos los españoles que "La generalitat nos robe"? Porque parece que es eso lo que está haciendo. Nos ha robado ya la confianza entre españoles de dentro y fuera de Cataluña, nos está robando la calma, y parece que también nos puede estar robando la pasta. A cambio, nos ha dado desencuentro entre catalanes, desencuentro de éstos con el resto de españoles, engaños, mentiras, corrupción de sus honorables...¡Un tesoro!

Señor Montoro, Señor Rajoy....¡Queremos respuestas contundentes YA!

¿Prefieren que se lo pidamos llorando, como pedía Junqueras la independencia hace un par de semanas?

CUANDO ENTRAN EN TU CASA

Torrente de sensaciones

La primera, perplejidad ante la imposibilidad de abrir la puerta de tu casa. Y piensas "no tuve ningún problema al cerrar; ¿por qué no acaba de entrar la llave en la cerradura?"

Enseguida te asalta la duda de si habrá "nuevos ocupantes" que hayan decidido mudarse a tu casa, o bien, que alguien te haya hecho una "visita de inspección", esas cosas pasan pero siempre te quedan muy lejanas, pero desechas ambas ideas, asumiendo que se habrá roto alguna pieza del bombín. Al fin y al cabo, tienes una puerta blindada con algunos años a sus espaldas y bien podría haber sucedido eso.

Pero cuando el cerrajero que llegó a las 10 de la noche, hace por fin girar la llave y te dice "Señora, llame a la Policía porque le han entrado en casa", y os encontrais con que  las luces están  encendidas y al final del pasillo adivinais el caos, automáticamente pasas, sin solución de continuidad, por el miedo, la incredulidad, el asco, la rabia, la indignación  y, finalmente,  la impotencia y el desconsuelo. Y todo en poco más de un minuto. Justo lo que has necesitado para comprobar por encima cómo han dejado tu hogar.

La Policía llega en pocos minutos, apenas quince. La comisaría del distrito no está lejos de casa. Son una pareja, hombre y mujer, jóvenes y amables que intentan tranquilizarte y te aseguran que estos chorizos no van a volver. Y tú te preguntas "¿y no vendrán otros?".  Le has pedido al cerrajero que te ponga un bombín de alta seguridad, con inmensas llaves (5 nada menos) codificadas, lo que te hace sentir sólo relativamente segura. Toda la operación de apertura sin rotura, cambio de bombín y montaje de bombín de alta seguridad te ha costado 410,37 euros del alma. Y eso que el buen hombre ha rehusado cobrarte servicio nocturno y urgente.

Cuando por fin se han ido todos, hermano incluído al que has conseguido convencer de que vas a estar bien,  y cerca ya de medianoche, te preguntas "¿y ahora qué?". Te das otra vuelta por la casa, incapaz de evaluar la situación. No eres capaz de saber qué te puede faltar, en medio de tal caos en el que no te atreves a meter mano, porque te han dicho que procures no tocar nada hasta que vengan, al día siguiente, los de la Científica para buscar huellas. Y tu maltrecho ánimo que a duras penas habías conseguido recomponer, se desploma nuevamente como un souflé al sacarlo del horno antes de tiempo.

Te das cuenta de que no has probado bocado en más de 10 horas, pero el hambre que tenías antes de llegar a casa, ha desaparecido por completo y sabes que tu estómago no te va a consentir que le eches nada sólido. Así que te preparas una tila y eliges el dormitorio menos maltratado, curiosamente, el comodín para las visitas, el pseudo despachito y, tras sacar una foto, te calzas unos guantes y despejas la cama para poder irte a dormir, sabiendo que no te va a ser posible el descanso reparador.

El día después es otra historia.

Probablemente necesitaré muchos más días siguientes para ir superándolo, no soy Escarlata O'Hara ni vivo en Tara.

LA VIDA PASA

SUNRISE, SUNSET

     Cambio de hora en la U.E., atrasamos relojes y tratamos de adaptarnos al nuevo horario.

     Para ser el día más largo del año, porque recuperamos una hora perdida seis meses atrás, se me ha pasado volando. Dormí mal, a trompicones, y me desperté mucho más tarde de lo que acostumbro, pero había amanecido un precioso día de "otoño veraniego" y no era cuestión de malgastarlo.

     

     Noticias que llegaron de lejos contribuyeron a alegrar  un poco más una jornada que se presentaba espléndida y que transcurrió en agradable compañía, llena de buen humor, risas y charlas distendidas.

     Y llegando ya la hora de retirarse a recargar pilas para acometer la nueva semana, y a pocos días del aniversario del fallecimiento de mi madre, reflexiono brevemente sobre lo rápido que se pasa la vida que desperdiciamos en la búsqueda compulsiva del bienestar material, lo poco que duran los buenos momentos, lo fugaz y esquiva que puede ser eso que llamamos felicidad, la cantidad de personas con las que compartí diferentes etapas y que, por uno u otro motivo, ya no están en ella. 

    Y como no disfruto poniendo música en mi vida, enseguida me vino a la mente uno de los temas más bonitos que se han compuesto para la historia del cine, concretamente para la película  El violinista en el tejado.

DE CRISIS Y MISERIAS

WE ARE THE WORLD

     Cuando surge una crisis, la que sea, hay que actuar a dos velocidades. Rápidamente, improvisando con sentido común, para atajarla en la medida de lo posible, y posteriormente en una velocidad ralentizada, observando los efectos de las medidas tomadas con alguna precipitación, tomando nota, evaluando y reflexionando sobre nuevas estrategias a mayor plazo. A mi parecer, esta receta es aplicable en todos los terrenos: personal, familiar, laboral, político y social.

     En un ejemplo muy gráfico de cómo actuamos ante un accidente doméstico relativamente frecuente, como es  el darse un tajo profundo cortando algo en la cocina, se suele seguir esta secuencia:  poner la herida bajo el chorro del agua del grifo (no esterilizada) para intentar cortar la hemorragia y ver el aspecto; apretar la herida para que no sangre tanto; envolverlo con lo primero que tengamos a mano, ya sea un paño o papel de cocina (no esterilizados) para poder llegar al cuarto de baño; volver a enjuagar con agua y secar la herida con una toalla (no esterilizada) y aplicar una tirita, apósito o vendaje después de haber desinfectado con alcohol, agua oxigenada o similar. Si la hemorragia y el dolor no remiten, acabamos acudiendo a algún profesional sanitario a que nos atienda y, tal vez, nos cosa la herida.

     Evidentemente, en todo ese proceso procuramos no meter la herida en agua sucia, ni secar con un paño mugriento, ni aplicar una venda usada. Pero aún siendo relativamente cuidadosos, en los  días  posteriores puede surgir una infección de esa herida, y entonces habrá que evaluar qué hicimos mal y tomar las medidas que nos lleven a la curación y que nos enseñen qué deberíamos hacer si nos vuelve a ocurrir algo similar.

     Todo este rollo me sirve como  primera introducción a unas particulares reflexiones sobre la crisis del ébola en España. Porque tengo una segunda, que no es ni más ni menos que expresar la opinión que me merecen todos aquellos que sostienen que no se debería haber traído a los dos misioneros infectados con el virus. Mejor dicho, todos de los que yo tengo noticia de que mantienen esa postura. Su actitud me parece que demuestra hasta dónde puede llegar la miseria humana, la hipocresía, la falsedad, la mala leche, el odio y el radicalismo disfrazado de preocupación por la sociedad en la que viven.

     Muchas de esas voces preguntan, desde su anticlericalismo, si se habrían traído a los dos infectados si no hubieran sido católicos, se rasgaron las vestiduras por el gasto para las arcas del Estado y apuntan con dedo acusador al gobierno que decidió repatriarlos. Creen que, después de una vida dedicada a evitar que el hambre y las enfermedades acaben con miles de seres humanos, lo mejor era dejarles morir allí, sin intentar siquiera darles una mínima esperanza de salvar las suyas. A mí me gustaría saber cuál habría sido su postura si se hubiera tratado de un familiar muy cercano (un hijo, por ejemplo), o si el gobierno del País hubiera sido de otro signo político. Me parece que están infectados por unos virus mucho más letales: la insolidaridad, el egoísmo y la ignorancia.

     Afortunadamente, seguimos teniendo  héroes anónimos, misioneros silenciosos sin salir de casa. Me refiero a todos los trabajadores, voluntarios, que no tuvieron inconveniente en ponerse a trabajar cerca de los "apestados", sabiendo los riesgos que corrían, pero con el ánimo de contribuir a salvar vidas humanas.  Desde los encargados de la limpieza, muy olvidados por los llamados "medios", hasta todo el personal sanitario y paramédico implicado en estas operaciones. Y a toda esa cantidad de cooperantes que siguen acudiendo a los focos de esta terrible enfermedad, exponiendo su vida, a través de organizaciones de voluntariado. Jóvenes y menos jóvenes que quieren ser útiles a sus semejantes.

     No quiero calificar el comportamiento de los medios de comunicación, bueno sí quiero. Como buitres, en un primer momento se lanzaron a una carrera por ver quien daba la noticia más sensacionalista, violaron el derecho al anonimato y a la intimidad de la auxiliar contagiada, irrumpieron en domicilios y, por supuesto, hicieron todo lo posible para crear una alarma social completamente innecesaria, sembrando la preocupación excesiva en una población que entra al trapo de la manipulación controlada.

    ¡Y qué decir de las redes sociales! El pasado jueves ya había quien hablaba del fallecimiento de la enferma, añadiendo además que el gobierno no pensaba comunicarlo hasta el lunes siguiente, porque no era un buen momento para hacerlo. Y ese bulo se repetía una y otra vez, sin tener en cuenta el daño innecesario que podían causar a familiares y amigos, como si no tuvieran ya bastante con la incertidumbre ¿Se puede ser más miserable?

     Deseo de corazón que los médicos sean capaces de salvarle la vida a esta persona.  Y espero que estos casos que se han producido en Europa y Estados Unidos (qué curioso, allí también), contribuyan a que los responsables de las multinacionales farmacéuticas se pongan a estudiar esta enfermedad.  Hasta ahora no les interesaba, total sólo era un problema para África, esos pobres.

     ¿Dejaremos de mirarnos a nuestros occidentales ombligos de una vez?

GRÉGORY LEMARCHAL UNA VEZ MÁS

MON ANGE

PARDONNE-MOI

Sin más comentarios

ANASTACIA Y LAS FIESTAS

El Barrio del Pilar

      El distrito de Fuencarral-El Pardo, al norte de la ciudad, abarca diferentes barrios entre los que destaca, por su densidad de población, abundancia de servicios, asociacionismo y concienciación vecinal y otra serio de características que sería largo enumerar, uno que intenta celebrar sus fiestas anuales: El Barrio del Pilar.

     En este momento está cayendo lo que vulgarmente se denomina "la mundial". Prácticamente toda la tarde ha estado muy pasada por agua, amenizada por truenos de mediana intensidad e iluminada por centenares de relámpagos. Por eso decía que los vecinos "intentan" celebrar sus fiestas.

     Es un hecho que ocurre todos los años sin excepción, aunque con diferente intensidad, y es un poco deprimente que justamente la víspera del Pilar, se abran los cielos para deslucir las actividades e impedir que niños y jóvenes utilicen las atracciones, y que familias enteras no puedan pasear por el recinto ferial, tomarse unas tapitas en los puestos, jugar a la tómbola, participar en un bingo muy particular, tirar los dardos, disfrutar de una buena cerveza alemana bajo la carpa de la "Oktoberfest", o bailar al son de las canciones que los grupos musicales deberían interpretar en la carpa de la música. Creo que ahora deberían estar actuando, gratuitamente para los vecinos, los "Hombres G"

Programa de las fiestas 2014

     Es tristísimo imaginar la desilusión de los vecinos y el disgusto de los feriantes que no podrán amortizar gastos ante la imposibilidad de poner en marcha las atracciones.  Están, estamos, acostumbrados a que siempre se desluzcan algo los festejos por la lluvia, pero lo de hoy está próximo al diluvio, y eso es difícil de digerir.

     Hace mucho que no voy a esta verbena que tengo tan cerca, no soy amiga de aglomeraciones y aquí se reúne mucha gente. Solía hacerlo cuando mi retoño apenas estaba dejando de ser un bebé. Le gustaban los coches de choque para pequeñines, en los que ellos disfrutaban un montón dando vueltas y más vueltas como peonzas, hasta que entendían un poco cómo funcionaba el volante. Pero el auténtico espectáculo estaba fuera de la pista, allí donde todos los papás intentábamos, gesticulando como posesos, que el hijo de cada uno saliera del atasco que se producía a cada instante, a pesar de los esfuerzos que hacían para evitarlo los jóvenes que controlaban todo aquello. 

     También le encantaba abrir los sobrecitos de la tómbola y buscar puntos que permitieran la vuelta a casa con aquel personaje de la alegría y el alboroto: el perrito piloto, entrañable personaje al que yo odiaba cordialmente, junto con la muñeca Chochona y el oso Zacarías,

todos ellos de un tamaño considerable, incompatibles con las dimensiones de mi casa.

     Ahora está lejos, a casi 3.000 kms al norte de casa, y hace mucho que dejó atrás aquellos mini cochecitos de choque.  Y eso me hace estar nostálgica, añorante y un poco tristona. Por eso me traigo a esta chica a que me acompañe y me suba un poco el ánimo con sus canciones, entre tema y tema del aburridísimo programa de las oposiciones que preparo para el examen. En dos semanas pasaré por las aulas y lo llevo "así así".

Fabuloso todo el álbum, Resurrection, lanzado al mercado en mayo de este año. Es difícil seleccionar sólo un tema o dos pero, además del anterior,  me decanto por este "Lifeline".

ADELE

SET FIRE TO THE RAIN

Me gusta esta chica, me gusta mucho.

No es sólo por su voz, que es un autentico prodigio y que maneja a su antojo. Ni por sus composiciones llenas de significados. Es una suma de todo.

No la conozco de nada, sólo por su música, pero siento que debe ser  una persona valiente en el más amplio sentido de la palabra. 

No voy a trasladar aquí su biografía, se puede encontrar en la red fácilmente. Pero sí quiero destacar que es una mujer joven, 26  años, que ya tiene un bebé de poco más de un año, protegido con las uñas y los dientes de su famosa mamá, de los buitres mediáticos de la cosa de las vísceras. Por no saber, ni siquiera conocemos su nombre. Supongo que, una chica que surgió de un barrio humilde londinense, como es Tottenham, y que ahora está en la cima de la popularidad y con mucha influencia en la industria musical, no quiere que nadie haga negocio a costa de comercializar esa delicada parcela de su vida privada, como es la maternidad.

Y es valiente en su música. Los temas que interpreta son realmente difíciles, requieren un gran esfuerzo por su parte, con unas letras plenas de mensajes que ocupan una buena parte del tema del que se trate, que dejan poca oportunidad de tomar aire entre estrofas, lo cual requiere una buena preparación física. Valga como muestra este Rolling in the deep

Y la melodía que acompaña a esas letras es espléndida también.

Hay muchas canciones suyas que me gustan y soy capaz de pasar horas escuchándolas, pero creo que ésta que traigo aquí está unos peldaños por encima de todas las demás. Y no puedo decir que me identifique con ella, pero sí creo entender lo que pudiera haber detrás de esa letra.

CANCIONES CON SIGNIFICADO (3)

TOM PILLIBI

   De tanto en tanto, cuando le parece bien y sin avisar, vuelve a mi memoria esta cancioncilla cursilona. Y cuando lo hace, se queda por una temporada de forma insistente.  Así, me sorprendo a mí misma tarareándola  "en abierto" o mentalmente, durante horas, sin poderlo evitar.

   Mi madre la cantabA, siendo yo bastante pequeña.  Ella lo hacía en español y sé que terminaba con algo así como "¡viva Tom Pilibí!". Por descontado que no recuerdo la letra, pero estoy segura de que existiría una versión en nuestra lengua, porque mi madre, salvo el castellano con deje andaluz que nunca abandonó del todo, no tenía el más mínimo conocimiento de idiomas, como  la mayoría de los españoles de su generación.

   Entonces se decía "Tirone Pover", "Jon Vaine", "Grace Kelli",  sin ningún rubor. Al menos, la gente no era tan snob como ahora y no se complicaba la vida intentando adivinar la fonética de las estrellas de las películas. Simplemente, las admiraban de lejos. De lejísimos. "Ike Aisenjagüer" es lo más parecido a su nombre que yo oí, refiriéndose a un presidente de los Estados Unidos.

   El caso es que yo pedía esa canción y mi mamá, casi siempre, me la cantaba.

   No he encontrado ninguna versión en castellano, y debo confesar que tampoco entiendo completamente la letra en francés.  Pero me sigue gustando y la llevo metida en la cabeza tres días seguidos.

   Se irá cuando quiera, como siempre. A mí no me molesta, al contrario.  Siempre me devuelve a los años de juegos, risas, mimos y despreocupación, cuando el mundo está entre los brazos del padre o de la madre,
esos que a ningún niño deberían faltar nunca.

INDEPENDENCIA DE CATALUÑA

La avaricia de los tontos no tiene límites.

 Es ésta una frase que alguien me dijo hace años, a propósito de los objetivos de crecimiento exigidos por la dirección para el año siguiente. 

  Yo la analicé y entendí  que era cierto. Los tontos, algunos más que otros, no se preocupan por el fracaso en el futuro, porque no piensan racionalmente en ese futuro, con tal de obtener beneficios crecientes lo antes posible. No se dan cuenta de que pueden poner en peligro la estabilidad de un proyecto y, en lugar de consolidar lo logrado hasta el momento, exigen cada vez un poco más y más y más, y nunca tienen bastante.

  Eso es lo que está pasando en Cataluña.  Hace 35 años, apenas un 4% de la población mostraba interés por la autodeterminación. Y según parece, una parte importante debía estar concentrada en la política. Los partidos nacionalistas, siempre egoistas y cicateros, supieron jugar muy bien sus cartas y vendieron sus votos, cada vez que fue necesario, al mejor postor. Y pasito a pasito, con la connivencia de distintos gobiernos de la Nación en minoría parlamentaria, obtuvieron más y más transferencias de competencias. La más importante, en un grave error de cálculo y de dejación de responsabilidades, la de Educación.  Es cierto que se transfirió a todas las comunidades, cosa que nunca debió hacerse, pero en aquellos territorios donde los nacionalistas se alzaron con la mayoría de los votos para gobernar en solitario o en coalición, se establecieron las bases para el adoctrinamiento continuo de niños y adolescentes, tergiversando la historia, la geografía, las normas de convivencia  y, sobre todo, manejando hábilmente la capacidad de pensamiento libre.

  Así en Cataluña, aunque no sólo alli, se inventó una historia diferente, la de un país imaginario y soberano que nunca existió, oprimido y sojuzgado por España. Se manejaron los libros, se dieron instrucciones precisas, se compró y adocenó a la prensa, que dejó de ser una voz libre y se ideó el mantra, ese que "diu" "Espanya ems roba". Se intenta inculcar el rencor, cuando no directamente el odio, hacia lo español, empezando por el idioma común de todos los españoles que se dice que será cooficial junto con el catalán, cuando debe ser al contrario, y se lanzan de lleno a la inmersión lingüistica, con prohibiciones, sanciones e incumplimiento de sentencias judiciales.

  Maestros del victimismo, los nacionalistas siempre ganan. Cuando se les da lo que piden a cambio de unos votos, ganan.  Pero si no lo consiguen porque las mayorías parlamentarias no los necesitan, también ganan, porque sus problemas de gestión económica y social son culpa de "Madrit" que no les da los privilegios que exigen y, por extensión, de España que les roba.

  Y si ha habido alguien que, en esta sopa, ha sabido controlar los mandos de la barca independentista y obtener los mejores réditos políticos, económicos y de poder, ese ha sido el siempre soberbio,  paternalista y amigo de la tergiversación Jordi Pujol. Y no tengo ninguna duda de que lo ha hecho con el consentimiento de quienes podrían haberle puesto en su sitio.  Todo para que mantuviera la cosa tranquila, cuando lo que hacía era poner las bases para, en el momento oportuno, intranquilizar "la cosa".

  En el ínterim, se ocupaba también de cuidar de los negocios familiares, ayudado primero por su esposa y, más tarde, con la colaboración de sus hijos, algunos de los cuales están inmersos en procesos judiciales, como lo debería estar ya su/sus progenitor/progenitores.

  Con todo el hocico del mundo, el ex-honorable se permite el lujo de reprender y amenazar a los parlamentarios catalanes. ¿Por qué está tan crecido este tipejo? ¿Tiene capacidad y posibilidades de tirar de alguna manta vergonzante? ¿Y por qué se envuelve, una vez más en el victimismo, declarando que se ha abierto un proceso general contra el movimiento independentista en Cataluña? ¿Es él quien encarna ese independentismo? ¿Qué es eso de que se dedicó a "construir Cataluña", como si Cataluña no hubiera existido antes que él?

  Y muy importante...¿A qué coño están esperando los otros catalanes, que son una mayoría muy considerable respecto a los independentistas, que se consideran catalanes y españoles, para demostrar a sus gobernantes que están hasta el gorro de este disparate, y que se dediquen a gobernar para todos en lugar de dedicarse al dispendio de los recursos en estas francachelas ? ¿Qué haría el señor Oriol Junqueras si mayoritariamente los catalanes empezaran a "desobedecer" los mandatos de las leyes del parlamento catalán, como él está preconizando al respecto de las normas de España?

  Me gustaría tener respuestas, pero sólo tengo mi opinión y mi punto de vista, muy personal, sobre todo este tema. La verdad es que me da mucha pena ver en qué se puede convertir Cataluña, por los delirios del delfín Artur Mas y la desvergüenza de su padre político que le ha causado tanto dolor, arropados por la tibieza de casi todos.

OTOÑO

Ha merecido la pena mojarse

Oficialmente empezó ayer y trató de hacer notar su llegada, pero en realidad ha sido hoy cuando por aquí ha hecho su aparición un precioso día de otoño.

Comenzó con lluvia en la madrugada que fue remitiendo según avanzaba la mañana, hasta que las nubes se retiraron un poco para dar paso a un tímido sol, que fue caldeando el día y que estuvo jugando al escondite con ellas. A eso de las cinco y media de la tarde ellas iban ganando y lo demostraban con una fina lluvia que obligaba a abrir paraguas. Pero sin avasallar, acariciando las hojas  y tamizando la luz.

Caminando sin prisa (y sin miedo) bajo un paseo de árboles, por una de esas extrañas asociaciones de ideas, volví algunos años en el tiempo, muchos aunque lo sentía muy cercano,  hasta un momento justo de una tarde de otoño, en agradable compañía, en el parque de la Alameda de Santiago de Compostela.

He tenido la suerte de conocer esa ciudad en todas las estaciones del año y es siempre un lujo caminar por sus calles. Pero, para mi gusto,  nada se puede comparar con un largo paseo bajo los soportales, o una buena charla ante una taza de café, mientras la lluvia cae al otro lado de la ventana.

El profundo olor de la tierra apenas mojada, el color y el brillo de la piedra, el gris luminoso o profundo, neblinoso del ambiente.... Seguramente todo eso y mucho más fue lo que inspiró a Lorca para escribir tan bellas palabras:

Llueve en Santiago, mi dulce amor
Camelia blanca de aire brilla temblorosa al sol
Llueve en Santiago en la noche oscura
Yerbas de plata y de sueño cubren la nueva luna llena
Mira la lluvia  por la rúa, lamento de piedra y cristal
Mira el viento descolorido, sombra y ceniza de tu mar
Sombra y ceniza de tu mar, Santiago, lejanía del sol
Agua de la mañana antigua, tiembla en mi corazón

La estación irá avanzando y tal vez, seguro, se cobre su tributo de nostalgias, tristezas y depresiones. Pero este primer día de otoño ha merecido la pena. Ya habrá tiempo para otras baladas.

CANCIONES CON SIGNIFICADO (2)

Agujetas de color de rosa

Por lo que yo sé, en mi familia siempre ha habido una cierta tradición cantarina.

Todavía conservo un difuso recuerdo de mi abuelo, en torno a mis cuatro años de edad, en ese momento vital en el que ya no se es un bebé pero a duras penas se podría hablar de niña. Ostentaba yo por entonces con orgullo los títulos de "la mona", "nena" y "la niña", ya que era la menor de los nietos después de unos cuantos chicos. 

Pues como decía, recuerdo vagamente al abuelo Pepe canturreando entre dientes aquello de "al pasar por el arco de Cuchilleros, ole catapún, pun, pun y ole catapún, pun, pun, de Cuchilleeeros", mientras majaba pacientemente, en un lebrillo blanco, todos los ingredientes de un gazpacho andalúz.

Mi padre era más del muy socorrido "ninonaino,  ninoná", aplicado a cualquier música. Y mi madre cantaba estupendamente bien algunas romanzas de zarzuela con su preciosa voz de lo que hoy sería mezzosoprano. Seguramente por eso me gusta tanto a mí esta música aparentemente sencilla pero de altísima calidad.

De  mis hermanos conservo en la memoria el insufrible soniquete del que me precedía, para quien yo fuí una usurpadora durante muchos años, que nos atormentaba a todos con un machacón eslógan, parecido a los que se usan en ocasiones en publicidad y que contenía este magnífico mensaje: "Máchirulo, el auténtico rey de la selva se llama Máchirulo!

Pero era el mediano de los chicos de mi casa, diez años mayor que yo, el que me tenía al día de los éxitos musicales de la época. La radio estaba para oir "el parte", algún serial y poco más, y era él quien repetía una y otra vez las canciones de moda. 

Saludo dominical cuando yo salía de la cama con el pelo revuelto

Canciones que supongo que bailaría en alguno de los guateques de entonces, como Despeinada, Popotitos y, especialmente, Agujetas de Color de Rosa, una canción absolutamente intrascendente que aún hoy en día se cuela en mis recuerdos . Y no es muy difícil, a veces, muy de tarde en tarde, encontrarme cantando  retazos de su letra entre dientes.

Y las Agujetas

EN EL METRO

           Una Charla Intrascendente

Tan enfrascada estaba en la resolución de mi sudoku que no reparé en el cambio de ocupante del asiento contiguo. Pero sólo pasó un instante cuando una voz cálida me preguntó :

- "¿Qué, cómo lo lleva?"

Volví la cabeza para encontrarme con unos risueños y claros ojos mirándome. Un hombre de agradable aspecto y buena planta, que ya había sobrepasado los 80, con un periódico en las manos abierto por la página de los "pasatiempos".

- "Va saliendo, va saliendo", respondí.

- "Algunos son muy difíciles, sobre todo éstos", decía señalándome precisamente un sudoku a medio resolver. "Hay veces que pongo cuatro números y luego me atasco y ya no soy capaz de seguir y los dejo".

- "Hay que tener paciencia, abandonarlos  un poco y retomarlos pasadas unas horas, o días, porque a la mente se le presentan como nuevos y se vuelven un poco más fáciles de resolver".

- "Pues lo tengo que probar. ¿Sabe cuál es el peor vino del mundo?"

- "No, ni idea"

- "Pues el de la bodega Vino la Suegra y se quedó"

- "¡Pobre suegra, qué fama tiene!"

- "¿Y conoce la definición perfecta de un partido de fútbol entre esos clubs como el Barsa y el Real Madrid?"

- "Pues tampoco, pero seguro que me lo va a decir".

- "Pues son 22 millonarios corriendo detrás de un balón, que son aplaudidos o abucheados por miles de aficionados, a los que no les importa pagar para que esos 22 se hagan más millonarios, con tal de que a ellos les entretengan".

Algunas frases ingeniosas más tarde, yo llegaba a mi destino, con una sonrisa en los labios.

-"Yo ya me quedo aquí. Que tenga un buen día y gracias por la charla"

- "Igualmente, ha sido un placer, joven".

Y una, que nació por la mitad de la década de los 50, subió las escaleras del metro con más brío y agilidad "juvenil"que otros días. Algo que se pierden los políticos, con esa manía de subirse al coche oficial,  una pequeña parte de lo que se llama el "pálpito de la sociedad".  

CANCIONES CON SIGNIFICADO (1)

PLEASE REMEMBER ... ME

Cada cual encuentra sus propios motivos para rememorar.
La música es una de las mejores herramientas para ello.
Empezamos una pequeña serie de temas con un significado especial, por acontecimientos del pasado más reciente o de un pretérito casi perfecto.
O por simple capricho, quién sabe

Para hoy, LeAnn Rimes, con una preciosísima voz y un modo exquisito de interpretar.

Note: She never had him

CALMA DESPUÉS DE LA TORMENTA

Siempre que llueve, escampa.

Todo lo que sube, baja.

Después de una contracción es imprescindible la relajación.

Me encantaría poder asegurar que después de la batalla siempre hay un armisticio, aunque los hechos demuestran que no siempre es así.

Pero sí es cierto que cuando cesa la tormenta siempre llega la calma.

Del amor al odio no hay más que un paso, o la línea que separa al amor del desamor es sumamente delgada

La gloria y la fama son efímeras, como la felicidad que es muy esquiva...

Tengo el absoluto convencimiento de que si Conchita  Wurst se hubiera presentado al festival de Eurovisión con su apariencia de Thomas Neewirth, Austria no habría ganado el festival de este año. Su canción era normalita, tirando a ramplona. Al menos media docena de temas eran mejores, incluido el presentado por España, por supuesto.  Pero las votaciones por internet agrupando a todo un colectivo de apoyo, marcó la diferencia y la llevó a alzarse con el premio.

Infinitamente mejor era este Calm after the storm, presentado por Holanda, con una exquisita interpretación a cargo de The Common Linnets.

FERRUSOLA: ¡Menudo elemento o elementa!

"¡Váyase a la mierda!"

Aunque lo hizo en catalán, se entendió perfectamente el exabrupto que la esposa del ex-molt honorable le lanzó al periodista que le acercaba el micro antes de entrar en un coche.

Eso está muy feo, señora Ferrusola. No son los modales de una dama. ¿O es que sólo lo fué usted cuando aún no sabíamos que era una presunta defraudadora?  Me parece que ni entonces lo era, doña Marta. Además, con mayor educación que la suya, el informador podría haberle respondido que, con acercarse a usted ya habría llegado al lugar al que usted le mandaba.

Marta Ferrusola y su marido (efe)

Marta Ferrusola: la "dama de hierro" que...

La mujer del ex presidente Pujol (léase pujol con jota, por favor), sigue desplazándose en coche con chófer, en esta ocasión se trataba de un taxi, a pesar de que ella y su marido han tenido que renunciar a algunas prebendas, entre las que no creo que se encuentre la suspensión de la pensión vitalicia, aunque sólo fuera de forma cautelar.  Otros muchos sólo pueden ir en metro o autobús.

El común de los españolitos sujetos a nómina o pensión, cuando alguna vez se equivocan  u olvidan algún concepto en su declaración, ven cómo la madre Hacienda "aparta" de su cuenta corriente o del abono de su nómina o pensión la cantidad que considera "extraviada". ¿Por qué tantos miramientos con esta familia? ¿Qué se esconde detrás del caso Pujol? ¿Cuántos están temiendo que este jubilado de lujo abra la boquita y cante?

Y lo más importante, lo que para mí es mollar: ¿se va a dejar que prescriban estos delitos, siempre presuntos, por supuesto? 

Harían bien los catalanes en exigir diligencia, honestidad y transparencia, aunque no sea España quien parece que podría haber estado robándoles  en este caso.

HAPPY

Hoy mi jefe me ha dicho que quería hablar conmigo y me ha llevado a un despacho. 

Lo que allí hemos hablado se queda para nosotros, pero en un momento dado me ha soltado:

"Mírame a los ojos, por favor, mírame. Quiero que me digas lo que necesitas para ser feliz"

"Te necesito feliz aquí, porque alguien feliz es más productivo." 

Bueno, dejando de lado el interés por la productividad, que probablemente sea cierto, trataremos de darle gusto y pensaré muy bien lo que necesito. No sé si podrá hacer algo al respecto, no es nada fácil complacerme, pero al menos parece que lo va a intentar.

Igual en unas semanas me pregunte el motivo de mis sonrisas y de mi buen humor, y espero poder decirle, como Pharrell Williams:

"Because I'm Happy"

Sin Respiración

Hacer limpieza en una casa, a menudo se convierte en un viaje al pasado.

No me estoy refiriendo a mantener la casa limpia, eso es algo que se hace habitualmente. Es más bien ese ataque impulsivo que te da un buen día, en el que dices "voy a tirar tantas cosas que se me va a quedar la casa grande".  Y empiezas a abrir cajones, mirar altillos, arcones, cajas...

Es una operación que requiere mente fría y poco corazón. Al principio parece fácil. Bolsa de basura en mano, vas deshaciéndote de recuerdos que no te recuerdan nada, o por lo menos nada especialmente interesante: recordatorios de bodas, bautizos y comuniones  de gentes que seguramente ni conocías; revistas de moda, de decoración, de vida sana; dibujos y trabajitos de los hijos que ni ellos recuerdan que hicieron (ni falta que les hace, a nadie le gusta que le restrieguen sus deficiencias artísticas); enormes carcasas de móviles antediluvianos sin estrenar;  regalos infumables que no sabes si te  hizo tu peor enemigo, tu jefe o algún aspirante a noviete que se quedó en el intento, precisamente por su gusto extraviado, los "recuerdo de"  típicos de algunos viajes que a duras penas conservan su sitio en la memoria ...  

Te das cuenta de que de la mayoría de ellos podías haber prescindido hace mucho tiempo sin pestañear, sin que se te hubiera encogido el corazón.

Hay un apartado especial que es el de los Porsi: por si la niña tiene que ir de acampada, por si te da por dedicarte a la fotografía, por si encuentras el momento de que tu primo te arregle ese reproductor de videos que lleva contigo toooda su vida útil e inútil,  por si tuvieras tiempo de aprender inglés, chino o suhajili, por si encuentras un pickup para tus vinilos....

De pronto aparece algo que te retrotrae a tus casi estrenados 20 años, cuando lo que guardabas era un mechón, una carta o una foto,  que pasaban a mejor vida en cuanto que alguien se descuidaba.

No voy a detallar qué se quedó en casa y qué pasó a mejor vida. Pero la verdad es que, aunque hay más espacio disponible, la casa en absoluto se me ha quedado grande. 

¡Demasiado corazón!

Galiza calidade

Tontos no son, desde luego. Lo hemos visto todos, aunque no todo

Primero, unos besos de rigor en la bienvenida.  

Luego, un poquito de ejercicio por el Camino, para activar sendos metabolismos.

Atuendo veraniego por ambas partes, más "suigeneris" el de él que el impoluto conjunto blanco de la dama.

Y con la única asistencia de sus respectivos  intérpretes y personal de ambos gabinetes, una suave sesión de trabajo comunitario.

                                            

                                       La visita de Merkel a Rajoy

(¡Mariano, no mires a la cámara, y nada de dientes!)

"Rajoy y Merkel, aseguran fuentes del Ejecutivo, aprovecharán el tiempo lo máximo posible. Desde el primer momento, es decir desde el paseo por los senderos de la ruta Xacobea, ambos mandatarios abordarán cuestiones de peso".

Sin duda se trataron temas que nos van a afectar en los meses y años que se nos avecinan, de la salida de la crisis, de la recesión francesa, de las palabras italianas sobre medidas económicas que se quedaron en humo, de si tú me apoyas en ésto y yo le doy un empujoncito a tus chicos para los cargos de relevancia. 

Y cuestiones de peso, como la dieta seguida por Rajoy y la tabla de ejercicios que practica fraü Merkel para no recuperar los kilitos perdidos. Cambio de cromos.

Dicen las malas lenguas (o buenas, vete tú a saber), que se pusieron "ciegos" de marisco. 

Y es que, entre un levemente agrio chucrut, triste por demás, y la exquisitez de nécoras, centollas y cigalas gallegas, que dicen que no engordan ...

¡No hay color! 

(Hay que decir que el codillo que  va con el chucrut no está nada mal)


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